Из души моей тонкой, раненой
Всё сочится кровь - неприкаянной,
Струйкой горькою - нераскаянной,
Нет Планеты ей - обитаемой.
Больно, страшно ей - одинёшенькой,
У судьбы своей живёт сношенькой,
Но роптать о том , ей не велено,
Коль шипами роз всё устелено.
У тропы исток непроторенный,
До конца идти лишь позволено,
И бредёт одна, расчищая путь,
Ключ -живой найти в этом жизни суть.