(фото из интернета)
Здравствуй!
Не знаю, захочешь ли ты когда-нибудь и в гранатовом зёрнышке неба увидеть край зарождающейся вселенной? Захочешь ли ты когда-нибудь, уходя за склон Земли, следом за сползающими деревьями и домами, едва удерживаясь на последнем бугорке с мощным корневищем севквои, оглянувшись, крикнуть напоследок:
- Спасибо тебе, планета Земля! Спасибо, что я здесь был… Ухожу. И уношу с собой всё самое лучшее. И горя было много… Но его я не возьму с собой в зарождающуюся вселенную…
Нет, охватывающие меня чувства вовсе не были похожи на реквием Ахматовой, на колокола Цветаевой. Стоя на горе, я вспомнила разворот «Независимой Лондонской газеты». 1994 год. Два их имени … И следующим было моё… И выдержки из моей поэиы моей первой книжки «Видения в городе нищих» с переводом на английский: «Что же вы, люди, проходите мимо людей? Бог никогда не простит Вас и не поймёт…» Звонок из Лондона их газеты… Забитая мучительным бытованием, мне даже разговаривать было трудно. И я подумала тогда: «Да пусть оно всё само по себе… Мне безразлично… Мне выжить бы!»
… А на вершине снежной горы всё выше восходила Красная Луна. Она походила на полы распахнутого плаща какого-то неведомого Гартунга из «Розы Мира» Даниила Андреева.
- Гар-р-ртунга! – повторил мою мысль вслух ворон-говорун. – Из твоих одних только воспоминаний можно построить новую гору… А ты всё стоишь в точке ожидания. Ты даже собственных воспоминаний о собственной жизни сторонишься…
Я ничего не ответила своему ворону-говоруну. Просто оглянулась по сторонам. Мир согбенных фигурок на снежной линии ожидания стремительно преображался. Волнующие облака красных туманов уже во всю вулканизировали. Согбенный абрисы смело обретали свою реальную плоть. Странно происходила инсценировка провала во времени. Уже не линия ожидающих, а какой-то огромный союзписательский зал хоралом идеально возвышенного орал в сторону скромного поэта Бродского:
- Вон из нашего союза и нашей страны!
- Надо же, как повезло этому поэту, - прошептала одна из скиталец времени Анна Ахматова.
- А не случись всего этого в праведном союзе… И не смог бы этот юный пиит с апельсином в руке и тапочках перемахнуть в англицкую столицу, так и имени его никто бы здесь никогда не вспомнил… А мир, тем более его бы не узнал, - произнесла какая-то юная поэтесса с абсолютно незаметной внешностью… и добавила: - Стать именитым – дело случая. Бродский был счастливчиком, принявшим момент случая…
- Да бросьте, дорогая! – всколыхнулась фигурка неозначенной дамы. – Человек сам творит свою судьбу! Бродский мог не иметь денег на дорогу до Лондона… Ведь кто-то ему эти деньги дал! А в Лондоне его ведь кто-то принял!
- А я в кочегарке всегда пахал и писал стихи… И вот однажды Юрию Нагибину написал… Он мне ответил… А мир вокруг всё равно не изменился… И я – вне бытия … И меня в реальности уже нет…. Я просто волей случая здесь… - сказал какой-то неизвестный поэт в образе фигурки нэцки.- Ведь нас, поэтов, не жалко, нас, как пыли, много… А пыль разве можно жалеть? А пыли помогать разве нужно?
- Бред! Всё бред! – всколыхнулась чья-то ещё неизвестная душа. – Совесть – это высота сознания!
- Помолчи, Бэлла! – толкнул возмутившуюся бородатый. – Не схвати тебя за руку знаменитый поэт из шестидесятников, не было бы и тебя! Ты родилась в счастливое время. Время, когда поэзия ценилась сутью своей, а не принадлежностью к той или иной тусовки…
… Красная Луна восходила. Наползающие друг на друга облака глушились понятием известности и неизвестности. Поверхность горы обживалась странным образом. На ней уже появлялись зеркала и гримёрные залы. И уже упадали куда-то голоса некогда говорящих. На сцену снежного полукруга выходили басковы и керкоровы… Поэты молчали в тряпочку, понимая, что время нынешнее выглядит иначе, нежели предыдущее…
Сейчас ты задашь мне вопрос: « А как же твой круг? Круг, сторонней на отшибе?»
- Кр-р-руг! – крикнул мой ворон-говорун, - это мистически обозначенное пространство.
- Но и я рядом… - тихо сказал ушедший из жизни поэт Зимарь. - Когда-нибудь и ты всё-таки покинешь этот склон горы…
- А я ведь шла праздновать Новый год… - как бы оправдываясь, сказала я своему чудесному, не известному миру поэту.
- Мимо восхода Красной Луны ещё никто не проходил без последствий… Ты помнишь наше общение на стихире. Я рад. Пока помнишь – я есть…
… Литературное сообщество времени всё ещё обживало предновогодний олимп, а в реальности шёл уже 2018-ый…
Восходу Красной Луны это было без разницы, и она по-своему полыхала в обживаемом земном пространстве… Но вдруг её створы раскрылись, и началось нечто…
Но об этом – в следующем письме.
До свидания