* * *
Нет поэта без отчего дома,
Неба синего, стройных берёз,
Без того, что нам с детства знакомо,
С чем сроднился, к чему ты прирос.
Пусть по свету бросает немало,
Но душа всегда помнит о том,
Где взрослела она и мужала,
Обогретая чьим-то теплом.
Есть знакомые с детства приметы
И у каждого только свои.
И хранится в душе нашей где-то
Шум дождя или запах хвоИ.
И не сможешь никак по-другому,
И потянет в родные края,
И вернуться захочется к дому,
Где земля, где берёзка твоя.
Картинка из Интернета.
Спасибо автору за изображение.