Ты был особенным, но не был идеалом.
И не тебя я видела во снах.
Для всех холодный – для меня стал одеялом,
И лишь в твоих я таяла руках.
Ты не читал стихи и не цитировал великих,
Не был эстетом и не пил глинтвейн.
И вместо роз, дарил мне красные гвоздики.
Любил покрепче сигареты и портвейн.
Нам точно и не стоило быть вместе,
Мы будто знали: нам не по пути.
Ты часто был со мною груб, не честен.
Но что-то не давало мне уйти...