Господи! На маленькой планете
только снег, тоска да горький ветер…
Где-то выше — звёзды… те не в счёт —
только в темноте они мигают —
впрочем ясно, жизнь у них другая,
так зачем же наша им ещё…
Ветер отчего пропах полынью?
Чтобы усмирить свой нрав павлиний —
гордецам нужна обычно власть.
Гонору, конечно, не убавит —
подошла бы веточка любая,
чтоб могла сломиться и пропасть.
Оттого он жмёт полынь, ломая,
а она, глядишь, опять прямая —
неподвластна силе — не раба.
Вроде гнётся, но испуга нет в ней.
Выпрямится, чтобы стать приметней,
хоть по ней проедется арба.
И метёт, и кружит снег пургою,
а полынь, как прежде, страх прогонит:
знать, в крови бесстрашия исток!..
Словно степь жива одной полынью.
На ветру, не ведая уныния,
зябнет в стужу тоненький пруток.
о8.о2.2о18 2о:13
Экспромт
Фото