Сижу за столом. На измятой рекламной газете
Разложен нехитрый и скромный набор алкаша:
Горбушка от самого лучшего хлеба на свете,
И водка, от рюмки которой теплеет душа.
Закончится водка. Вгрызаясь в горбушку устало,
Подумаю: всё быстротечно на бренной земле.
А раньше-то и огурцы, и колбаска, и сало,
И красная рыбка бывали на этом столе.
Закат растворится как призрак. И в сумерках тёмных
Не видно уже ни черта: ни стола, ни меня.
Лишь свет фонаря, разбиваясь о мрак заоконный,
Грустит о кончине короткого зимнего дня.