Родился, вроде, только,
Гулял средь детворы,
Каким себя я помню?
Не выше, чем кусты...
Что во дворе росли,
И издавали запах,
Покошённой травы...
И мама несла завтрак.
Друзья и детский сад,
Влюблённости покорны...
Сердца - открыты так,
Что ранит всё, что больно.
Ранимая душа,
Весенние улыбки,
Гуляли не спеша,
Смотрели на открытки...
Рассматривали небо,
Лучи бегут по стенке...
Мы радовались лету,
И не любили сменку.
Дежурные - по форме,
А мы на переменку...
В столовой плохо кормят,
В буфете есть конфетки.
Мы детки, только взрослые,
Теперь уже по 20,
Ещё, вроде, не чёрствые,
Но ведь и не 17...
Прошло совсем немного,
Но вот, почти мне 30...
Стою я у порога,
Тревожно и не спится.
Вся жизнь моя - дорога,
Прошла как быстрый снег,
Я спрашиваю Бога,
Где юности билет?
И в молодость обратно,
Как повернуть назад,
Но понимаю внятно,
Что нам туда нельзя...
Я был бы очень рад,
Вернуться в точку старта...
Как жаль, что всё не так,
Не то мы ждали «завтра».
Не то мы ожидали,
Мечтали не о том...
А помните в спортзале,
Физрук... и мы кругом?
Скакалки, мячик, ветер,
В сердцах и голове...
Забыли о том лете:
Мир серый, бытие...
И скукотища жизни,
Как тот урок, диплом...
Директорша сказала,
Что «школа - второй дом».
А по лит-ре сказали:
«Читайте второй том»,
Война и мир... Вначале,
Другое же - потом.
Урок, доска и парта...
А развлеченья - после,
Географ, атлас, карты,
Линейка, циркуль, глобус.
Так ранит эта мысль,
Не уж то "это всё"?
И в чём всего был смысл,
Прошёл ли я - своё?
Нашёл ли то, что нужно?
Экзамены - к чему?
Забыли мы про дружбу...
Она нам ни к чему.
И нет больше ранимости,
Наивности безгрешной,
А вместе с тем - невинности,
Из дней давно прошедших.
Ушедшие минуты,
Секунды - одним часом...
И годы теперь люты,
И дни все - ежечасны.
Нам время не подвластно,
Вот мне почти что 40...
Стою я у порога,
Я сам себе не дорог.
Ведь я - тот самый парень,
Из юности забавной...
Я помню свою маму,
Прошу простить за раны.
Я помню всех друзей,
Какое ж было время...
Хоть смерть не у дверей,
Но жизнь - сплошное бремя.
Мне скоро 50...
Я знаю, это Осень,
Период жизни - сад,
Весенний свой забросил.
Октябрь наступил,
Душа же опадает...
Красивый мир - не мил,
Я тихо увядаю.
Листом лечу, срываясь,
Нещадный жизни бег,
Всё больше сомневаясь...
Мне точно столько лет?
Не помню, то что было,
Вчера... А 30 лет,
Назад я помню - мило,
Я «от» и «до», хоть дед.
Не мрачный силуэт,
А красочно, в деталях...
Живу ещё... Но, нет,
Не так, как в мысли далях.
Бегу в своих сандалиях,
Трава ласкает пятки...
Войнушечки-баталии...
И огурцы на грядке.
Мне 60, вот 70...
И годы все старят,
А мне никак не верится...
Смотрю на тех ребят.
На фото их улыбки...
Стою и улыбаюсь,
Не жаль за все ошибки,
Не жаль. Но я прощаюсь...
Со всеми вами, милые...
Любимые года,
Нас покидают силы, но,
Мы помним, как тогда.
И чувствуем, и знаем всё,
Но только вот, беда...
Не можем мы оставить то,
Всё пар... и всё вода.
И никогда не будет нас,
Не вспомнит жизнь былого...
В сердцах лишь не погас,
Огонь кино немого...
Я от себя не скрою...
Хоть, будет, только - 20,
Но жизнь - чего-то стоит...
В мои «всего 17».
© Шевченко М.Р.