Не рождает надежда радость,
но зашлась я в широком смехе,
хоть услышала столько разного
о себе, как о человеке:
что глуха я и беспардонна,
и тупа, как эвакуатор –
написали поэты тонны –
всё бракую, дурной редактор.
Я не верю благим порывам
в словотворческом изобилье:
раз я там ничего не открыла,
значит, мысли там не водились.
Многословные режу романы,
не терплю я поэм бесцветных,
знаю – люди они, графоманы,
верю – будут писать их детки!
Ведь – до Пушкина – гимны и оды
в жестяных излагали строках
наши гении-первопроходцы
Ломоносов и Сумароков.
Что ж, надеждой живу грустной –
ведь без плевел зерна не будет –
как пароль нужно выучить русский,
и тогда – только Бог осудит!