В прошедшее мечтал скорей отчалить,
И с каждым днём от настоящих дней,
Которые теплом не баловали,
Мне убежать хотелось всё сильней.
Теперь устал от тёмного подполья:
Кричат виски, чечёточник внутри.
А ноги побежали бы, но то ли
Замерзли, то ли вбиты в них штыри.
Судом приговорён сидеть на стуле
И слушать, как прекрасен приговор,
В котором для меня готова дуля
И вездесущий попугаев хор.
Всё кончено, а так хотелось к ней
В страну, где сотни тысяч тёплых дней.