На вашу почту - пару строк,
от вас подальше - в глушь сбегу,
где старый клён, не чуя ног,
рисует знаки на снегу.
И где с былым недолгий суд,
душа и память не болят,
а небо серое несут,
взвалив на плечи, тополя.
И чёрная вода тиха
в спокойно дремлющей реке...
и бредит журавлём ольха,
синиц качая на руке.