Старый сон иссякает стремительно,
Оставляя пространство нулям.
Даже страсть моя столь умозрительна,
Что июль мой не без февраля.
Сколько я себя пичкала робостью...
Сколько страха скормила другим... -
Монолитно чуть больше, чем полностью,
Что однажды сочла дорогим.
И дрожит мой арфист, только тронь его,
И Амур натянул тетиву.
Я твержу и твержу: "Похоронено". -
Улыбаешься: "Врешь. Я живу".
Кто меня написал устремлением,
Я того променяла на степь,
Но предельное сопротивление
Замыкает последнюю цепь.