Ты говоришь, глупа я и смешна.
Но с каждым днём отчётливее вижу
янтарный блеск. Сиять обречена
на дне слезы. Букашкой. Тёмно-рыжей.
Сто тысяч лет не спящей, но живой,
Сто тысяч лет, как потерявшей крылья,
Сто тысяч лет далёкой и чужой,
Легендой ставшей или, может, былью?