Это не альсекко, это не картина,
Что писал Ривера или Левитан.
Здесь гротеск отсутствует, лоск и перспектива,
То, что есть искусственный зрения обман.
Наваял сугробы снегопад обильный
Залепила белым всё вокруг зима.
В ярких красках спектра парк автомобильный,
Грубо и весомо встали вкруг дома.
Из вечерних окон льётся жижа света,
Превратив сугробы в жёлтые поля.
Надо мной берёзы свили сетку веток,
Оттоптать мне ноги жаждут тополя.
Чувствую я сущность каждого предмета,
Я могу потрогать каждый ствол и дом.
Есть во всём компактность, однозначность места,
Вместо перспективы здесь царит объём.
Это не картина, это не альсекко –
Творчество Природы, что хранит Земля.
А внутри пейзажа, естества-объекта –
Меж стволов деревьев обозначен я.