Тот старый дом -
он жив еще пока,
хотя на слом
давно облюбовали.
А рядом жизни плещется река
кричащая, как шут на карнавале.
Осталась в нём
моя живая тень
за огненным окном,
глядящим в небо,
где жизнь моя, реальная как день,
с закатом солнца превращалась в небыль.
Как он приветлив, тих
и мной любим -
привычный штрих
на улице зелёной.
Без наших встреч остался нелюдим
и неприкаян, словно ветер в клёнах.