Холодеют слова от чернил
февраля, а от взглядов - тем паче,
дольше помнишь того, кто любил
безнадежность едва обозначив
за спиною, но всё-таки есть,
остальное, как будто, неважно,
и малейшая весточка - весть,
и глаза - так предательски влажны
у окна поселился мольберт,
сто дождей над портретом повиснут,
ничего постояннее нет,
чем о прошлом - случайные мысли
ты без них - уязвим, обнажён,
их никто не отнимет - не сможет...
всё, что было когда-то - не жжёт,
тлеет тонкой морщинкой на коже