Прости меня, мама. Я был некорректен,
Беспечен и глуп - но меня не суди.
Прости меня, мама. На этой планете
Мне ближе тебя никого не найти.
Уставшим, но чётким, прокуренным басом
Я вновь повторяю, что жизнь - ерунда.
Мне хочется очень, чтоб быстро да сразу,
Но вот не выходит, - такая беда..!
Насмешка, быть может. Ирония, что ли..?
Я вырос, но в сердце всё то же дитя.
Излишняя гордость не хочет позволить
Меня упрекать, и смеясь, и шутя.
Не сходится что - то, и карты не кроют,
Тузы, как обычно, в чужих рукавах.
О вкусах и чувствах, конечно, не спорят,
Но спорят о будущем и о правах.
А я заблудился, застрял в лабиринтах
Своей необъятной, несчастной души.
Но имя твоя повторяя в молитвах,
Я тихо прошу: "Ты, родная, дыши."
Я груб и наивен, заносчив и странен,
И, может быть, слишком порою жесток.
Но в миг доброты вспоминаю о маме,
Чтоб ей написать только несколько строк.
Прости меня, мама. Твою бы мне руку
Своими руками сердечно пожать.
Я стал ненавидеть душою разлуку,
Что мне от неё никуда не сбежать.
А в Питере вечер. Холодный, туманный.
Ты помнишь объятий моих теплоту?
Навечно твой сын, непонятный и странный,
Но помнящий искренне доброту.