(Письмо умершему другу)
Жизнь похожа на тот самолетик из белой бумаги,
Помнишь, как запускали и спорили, где приземлится,
И на каждом крыле рисовали мы звезды и флаги,
И летели на них не в овраги, а прямо в столицы.
Самолёт вверх летит, два штурвала, два главных пилота,
А вокруг чистый воздух и будет, конечно, «Победа»!
Помнишь, как ощущали мы счастье шального полёта,
Непонимая, где приземлят и что курс неизведан.
Мы взрослели быстрей, чем растет борода у мальчишек.
Наживали врагов, головой не кивая согласно,
Не могли промолчать, не хотели быть ниже и тише,
И плевали на то, что и правда бывает опасна.
Жаль повторных полетов уже на двоих не случится,
Самолет улетел, не дождавшись второго пилота,
Вдруг увидел на небе тебя, ты сидел в колеснице,
В окружении дам и травил им мои анекдоты.
У меня к вам билет. Правда, дата в билете открыта.
Я как прежде живу, суета побеждает порядок,
И всё ближе ложаться снаряды различных зениток,
И похоже на то, что не будет уже пересадок.
А у нас мелкий дождь. Одному мне под зонтиком грустно.
Он огромный такой, мы могли бы вдвоем поместиться.
Небосвод потемнел и от тучи немножечко сплюснут,
Я иду не спеша и мне светит огнями столица.