Gattaca
***
Совершенные люди гибнут в своей мечте,
остаются калеками собственных же фантазий,
где полным-полно гнили, тлена, дерьма и грязи.
Совершенные люди ходят по головам
в свои сверхидеальные, полные блеска дали,
но за эту дорогу никто им не даст медалей.
Одолжив свое тело тебе, говорит: иди,
но пройди этот путь достойней, чем все из нас, ведь
ты совсем настоящий, а значит не носишь масок.
Ты больной, ты невзрачный, тебе от всего болит,
тебе страшно, ты раб своей же системы нервов,
но тебе суждено и везде и всегда быть первым.
Потому что меж равных нет, кроме первых, мест,
и мы плаваем жирной, наглой акульей стаей,
а ты гибкий лосось и таким же, как мы, не станешь.
Тебе - вверх сквозь пороги, и холод, и сил исход,
и ты справишься, мелкий, маленький и убогий.
И глядит долго-долго, замолкнув, затем на ноги.
Говорит, свое тело отдам, а ты мне - мечту,
раздели со мной царство, где вытертых нет до блеска,
покажи, как от них отделаться быстрей, средство.
Я беру его жизнь, забираю ее по дням,
ухожу в его шкуре, пока он себя сжигает.
Про лягушку-царевну быль вышла совсем дурная.
Остаюсь не собой, сумев отстоять себя;
в одном маленьком теле два разных спят пассажира.
Оба счастливы. Оба вечны. И оба - живы.