Белая гладь, но не с белой строки.
Птицы, трамваи - как белые звенья.
Всё продолжается счётом на "три",
без удивленья.
Снег океаном на глобусе дней.
Как ни крути, он всё время весомей.
Кажется, скоро все будем на дне,
даже - ясоны.
Канул на нитке бикфордовой ключ
в свежий сугроб домофонного шифра.
Мир оказался для чувств не горюч,
выпит, как "Шипр".
Белые платья - нейтральная суть,
сам выбираешь когда ошибаться.
Скука лежит, ковыряет в носу -
значит, без шансов.
Связаны звуки скрипичной пургой
и непонятно скрипят или воют.
Этого времени новый герой -
старенький Воланд.
Холодно видеть в окно синеву
неба, похожую на посинение.
В мае опять - осчастливит семью
ласточка в сени.