Наш мир имеет своё тело…
Мы в нём живые отростки
от мёртвого чрева Вселенной,
слегка дышащие,
с желанием
(как у заики,
квакающее в горле звуком «эл») –
любить, быть любимыми,
без боли, без квоты,
без тошноты.
Сложно спим,
закутавшись в полночь
тянущейся лентой ночи.
Летаем, мечтаем, живём
и умираем
не от войн, а
от собственных грёз,
отравляющих наше сознание
из-за недосягаемости
неизвестного будущего,
как от больного прошлого,
гнившего внутри нас годами…
Летим…
Встречаемся в разных
перекрёстках,
влюбляемся вновь,
размножаем любовь спорами,
на тонкой чувствительной коже
творим непонятное, нужное…
А Вселенная успевает дышать заново,
своим ртом вдыхает живое, не портящееся,
и жить продолжает заразно с Начала…
И мы заражаемся вновь
полётами…