2015г.
Однажды некий господин заделался поэтом.
Он написал стишок один, назвал его сонетом.
Ещё поэму написал, балладу, басню, оду.
И там подробно описал свой завтрак и погоду.
И что он ел, и что он пил, и как купался в ванне.
И как потом полдня сидел в гостиной на диване.
А после снова сотворил куплетов сто, наверно,
Где описал, что ел и пил за ужином в таверне.
А утром снова за своё, и описал в сонете,
Как руки мыл, менял бельё, и что он пел в клозете.
И каждый поворот в судьбе описывал он сразу.
Всё о себе, да о себе, а о других ни разу.
Однажды с раннего утра в хорошую погоду,
Решил поэт, пришла пора стихи читать народу.
Он штук пятьсот с собою взял, а может быть и больше.
Собой довольный пошагал на городскую площадь.
На площади народ гулял, то было воскресенье.
И наш поэт им прочитал свои стихотворения.
Сначала люди собрались и слушали с почтеньем.
Ну а потом разобрались в его произведениях.
И крикнули ему, позор, такой поэт не нужен.
Зачем нам слушать этот вздор про ваш обед и ужин.
Неинтересно нам совсем читать о вашем быте.
И коль у вас других нет тем, то лучше не пишите.
Держите про себя свой бред, народу не читайте.
А самый лучший вам совет, писать стихи бросайте.
Услышав приговор такой, поэт заплакал с горя.
Решил покончить он с собой и утопиться в море.
На берег он пришёл крутой, чтоб обрести конец,
Вдруг видит, там старик седой, философ и мудрец.
Поэт решил, что мне терять, прочту ему стихи,
И попрошу его сказать, чем же они плохи
.
Я так старательно писал, сказал он старику.
Упорно рифмы подбирал я в каждую строку.
Везде размер я соблюдал, не выходил из ряда.
Я для людей стихи писал, а им стихов не надо.
Ну что ж, я всё тебе скажу, ему старик ответил.
И на ошибку укажу, коль сам ты не заметил.
И если правду хочешь знать, могу помочь советом.
Поэтом невозможно стать, коль не рождён поэтом.
Да, здесь все рифмы на местах, размер везде хорош.
Но нет поэзии в стихах ни капли, ни на грош.
Любой найдёт слова-клише, зарифмовать их сможет.
Но коль нет музыки в душе, тут рифма не поможет.
Поэт особый человек, вся жизнь его полёт.
В нём богом данное навек сокровище живёт.
Поэт способен постигать всю мира красоту,
Чтоб после в строчках людям дать, как сказку, как мечту.
И если есть в душе пожар, не знающий границ,
То ты не путай божий дар с омлетом из яиц.
Пиши о жизни, о судьбе, о том, что есть и будет.
А главное не о себе, пиши стихи о людях.
Пиши о дружбе и любви к Отчизне, к милым, к детям.
Ты посвяти стихи свои великим чувствам этим.
Смотри, от моря до небес весь мир вокруг таков,
Что хватит всех его чудес на тысячи стихов.
Иди, пролей же солнца свет над миром в сером хламе,
Как говорил другой поэт, любимый всеми нами.
И понял наш поэт тогда, поэзии закон.
C тех пор уж больше никогда не ошибался он.
И передумав умирать, рванул домой бегом.
И снова сел стихи писать, но только о другом.
Писал про шелест диких трав, и как среди ветвей,
Поёт весною по ночам влюблённым соловей.
Про красоту лесов, полей, про солнце и про тучи.
И стал он слышать от людей: "Поэт наш самый лучший".
И по утрам бежал народ на площадь вновь и вновь.
Он им дарил души полёт, они ему любовь.
И вскоре весь уж белый свет знал о его стихах.
И стал великим наш поэт, прославился в веках.
И на той площади, куда ходил стихи читать,
Теперь он в мраморе стоит, в руках стихов тетрадь.