Ночь наступает с моря,
мосты лаская.
Стынет в ладонях память, вмерзая в кровь.
Есть ли среди историй
твоих такая,
где этот холод легче тепла, где вновь
волны сбивают в стаи
огни?
До встречи.
Не говорю: «До скорой», – не скорой, нет.
Не долетев до края
земли, твой вечер
сам за собой пытается рваться вслед
и, за мосты цепляясь,
кружит на месте
где-то в давно минувшем чужом году.
Нет, я не удивляюсь,
и то, что вместе
с сотней препятствий стоит иметь в виду
зиму и терпеливо
ловить в аллеях
гулкий попутный ветер, уже не в счёт.
Ты говоришь: «Счастливо»,
и ночь, теплея,
к морю твою усталость с собой несёт.
25 сентября 2017 - 12 февраля 2018