О человеке остается память,
Переживанья близких и родных,
Порой, стихов сверкающее пламя,
Но чаще – мысли, что вкраплялись в них.
О нем я услыхал еще ребенком,
Поскольку, в это время он творил.
И знали, и мальчишки, и девчонки,
Кто сказки про Жаконю подарил.
Когда подрос, читал уже иное:
То стих, обычно грустный, то рассказ,
И сердце как-то екнуло, не скрою,
Когда его увидел в первый раз.
На вид – обычный, ничего такого,
Как все: ходил, работал и курил.
Но у него оружье было – слово,
Любой молчал, когда он говорил.
Через десятки лет, когда я дома
Вновь оказался и прочел опять
Его стихи, все было по-другому,
Мне, на конец-то, удалось понять,
Как чувства удается втиснуть в строки,
А слава – эфемерна, словно дым,
И как поэту, не смотря на сроки,
Остаться, если хочет, молодым.
Жизнь человека – не вода, не камень,
Не глина, что сминается в руках.
О человеке остается память
В его делах, поступках и стихах.