Странные люди - не всё устаканится,
сходу забудется, в пыль перемелется -
вертится-кру’жится вечная мельница,
зная, что сложится в жизни заранее.
По’д ноги лягут снега запоздалые,
белым укроется путь запорошенный…
Всё, то, что было - останется прошлому
под акапельное слово хоральное…
Долгим набатом написанной повести
звон колокольный ворвётся в сознание…
Снегом на мельницы с вялым шатанием
ветер уляжется в старые лопасти...