ну такая, чтоб её, тоска,
что любая шмаль - ей не в подмётки,
а в быту здесь - варится треска,
и бытую я у старой тётки,
не прямой, а через пять колен,
или три, что, собственно, не важно,
просто, жизнь дала обычный крен
и утоп кораблик мой бумажный.
я бытую и тону в быту,
словно муха в сахарном сиропе,
но к тебе пока - ни на версту,
как Курилы к матушке Европе,
да и ты... а помнишь ли меня?
может, я придумал наши страсти?
нам тогда хватило только дня,
чтобы я полжизни стёр, как ластик
затирает карандашный штрих,
оставляя чистую страницу.
нам и дня хватило на двоих,
да такого, что другим - не снится.