О,сколько ног на мостовой...
(Найдётся каждой там булыжник,
лежащий к небесам спиной.)
И бьёт по ней иль золотой,
или подковкою простой
кто посильнее, кто - потише.
И между завтра и былым,
страдая часто от погоды,
мы - как булыжники - лежим
и называемся народом.
Нас жизнь откинула... Во тьме
мы, на краю - не в середине.
И кто-то по моей спине
шагает к сладостной вершине.