Летуче всё - и звук, и слово,
Не уловить, не встретить снова.
Витает, вьётся наша мысль,
Её желанье - только высь,
И только вечность в мире книг.
Но эта вечность - краткий миг
Среди бесчисленных изданий
И новых творческих сознаний.
Торопит время цепкий ум,
Пытаясь вызвать страстный бум
Вокруг удачного творенья.
Но схлынет доля изумленья,
И всё забудется. Другой
Предложит опус дорогой.
И всё же, вечностью храним,
Никто в миру не повторим.
Так создаётся полотно
Для человечества одно.