Снег чернеет. Сосульки на крышах.
Солнце яркое слепит глаза.
"Вот сейчас бы махнуть до Парижа, -
Мысль мелькнула, - да снова нельзя."
Снег растает. Появятся лужи.
И вздохнет облегченно земля:
"А на кой рай безденежным нужен?
Разве только прикола лишь для?!"
Край родной так нас здорово держит,
Слышно даже зубов его скрежет.
И в сиреневой дымке заката
Вновь теряю Париж, как когда-то. 2018г.