мы полукровки, не маглы,
но и не маги, ваш суп -
это кубики Магги,
наш - свежая спаржа,
брокколи и фасоль,
рычаг фрустраций на ноль.
в этом логове
пластилином лепить слово
"боль".
ребёнок запнулся о слог
в ленивой хрущёвке,
где нет входа,
нет выхода,
нет ворот,
лишь скользкие воры
залепили твой рот
рыбьим жиром
и витаминами ABC,
застыв в пространстве
без координат,
где нет x,y и z,
там отсутствуют игры,
хлебные крошки для голубей,
классики и дети
кукурузных полей,
плевком бросаюсь в фонтан
простуженных дней,
рабочих с лопатами,
убирающих снег,
на улицах сленг,
кровь и огни,
оглянись,
под чужими глазами
набухают круги,
словно цветы по утру
в кристальной росе,
тише,-
замрите в той позе,
что вас родила.
слышите,
это дети кричат,-
внутри вас
и снаружи всех
разрыхлённых пространств,
под лампадами,
в колыбелях,
дочери и сыновья,
они ещё не знают,
что захотят стать
одними из первых
в космических недрах
и дырах квартир,
навсегда застыв
Горгульями
сквозь алкоголь-никотин,
в тихих комнатах
навсегда затухающих
знаний.