Мой мир, устроенный чудно,
в одно вмещается окно.
С той стороны дома, дома,
а с этой – только я сама.
Прозрачный свет, когда темно,
в моё вливается окно,
сгоняет тени со страниц,
и пляшет пыль, и слышно птиц,
и видно гнёзда под стрехой,
и ветер, жаркий и сухой,
шершаво лижет скаты крыш,
и небо вспарывает стриж.
Туман темнеет над травой,
и я, ночник включая свой,
как флаг, выбрасываю свет
туда, где света больше нет...
Летели дни навстречу мне.
Менялись шторы на окне.
Ложился снег, стучался дождь,
взлетали птицы с мокрых рощ.
Мой мир был чуден и богат
на листопад и звездопад,
на акварельные тона
и чай вечерний у окна.
Врастал в былое старый дом.
А вишня под моим окном
тянулась вверх, цвела, бела.
На подоконник мне легла.
Решила я в один из дней
коснуться бабочки на ней:
какое нежное крыло...
Но пальцы гладили стекло.