из книг написанных не слогом рукопожатием без рук
ты мог бы стать всему предлогом и стал всему предлогом вдруг
разбитые на биты бытом отвергнутые бытием
земными радостями сыты о неслучившемся поем
о неприсутствующем в данном загаданному на двоих
в том варианте первозданном в котором ты ещё жених
в котором я ещё невеста и нет ни правды ни вранья
из книг которым мало места на полках где ещё ничья
удача ждет за поворотом нам много выпало удач
они растеряны по нотам они записаны как плач
и перехваченные горлом у основания реки
рождаются в груди покорной и вытекают в ручейки
дающие начало рекам несущих воды в океан
живем с тобой в начале века который безнадежно пьян
одних песков одних пустыней одних сугробов и снегов
забудешь у окна про длинный и темный вечер
без стихов