Отключился ты от меня, Андрейка.
Только вижу - на аллее скамейка.
Мы на ней сидим рядком
И судачим с тобой о том,
Как у тебя всё идёт путём,
И в кого-то ты там влюблён.
Я не знаю в кого, может, в дело,
Что вокруг тебя закипело.
Иль в безрассудные идеи,
Или в тайные сплетенья
Духа, мозга, сердца и плоти,
Но это отнюдь не похоть,
А что-то бурливо-кипящее,
Огненное, жуткое, настоящее,
Разум плавящее, в муть слепящее,
Но, как сон по утру, ускользающее.
Не кипи, мой дружа, остынь,
Всё это только пыль,
Что, увы, поднялась со дна,
И скоро обляжет она.
Но пока тебе муть та мила?
Что ж, наслаждайся ... пока.
Ты прости меня, я не пророк,
Но кипение это не впрок,
Только душу изнеможет.
Хотя? Может, понять поможет
Кто есть кто, и кто есть ты?
И вернёшься в обитель ты.
В своё Я уже иной,
И откинешь чуждое ногой,
И забудешь, как бред, как сон,
И настанет в душе покой,
И захочешь что-то обресть.
Да, дерзай, пред тобой мир весь!
А всё, что сейчас кипит,
Выпарится в пар и улетит,
И исчезнет, не оставив следа.
Я не пророк, но так будет, да!