Лёд ещё не разбит над рекою,
И цветов не горят огоньки,
Но Художник рисует иное:
На полотнах другие мазки...
Нет былого парадного блеска,
И не строит уж снег терема...
На полянах пятнистого леса
Спит в поношенной шубке зима...
Снятся белые платьица вишням...
Видят вербы пушистые сны...
И звенит колыбельной чуть слышно
Колокольчик в руке тишины...
Спит зима, а часы её тают,
Всё короче февральская ночь...
И всё множатся – множатся стаи
Предвесенних, невиданных снов...