Постарел господь на небе
И не знает, что сказать,
То ли дать мне ломоть хлеба
То ли разрешить писать.
У меня сложилось мненье
Нужно быть всегда творцом
Даже есть в душе сомненье
Стану ль я когда отцом.
А стихи мои, как дети,
И смеются и визжат,
Вспоминают о поэте
И идут в лиричный сад.