Свой жар вливает солнце постепенно
в густой напиток утренней прохлады.
В лощине у реки тумана пена
осела чуть, охрипшие цикады
уснули наконец. Поёт в бидоне
молочная струя всё глуше, глуше…
С последней каплей тянется к ладони,
шершавым языком берёт горбушку
комолая корова. Мальчик сонный
ведёт её на луг. Скрипит от ветра
висячий мостик, расточает донник
медовый аромат по лету щедро.
– Жаль, жаль… - устало косы повторяют,
укладывая травы ровно в строки.
И часто-часто лезвия мелькают –
поэмой скоро станет луг широкий.
Всё выше солнце, мчат на речку дети,
а лето на телеге в осень едет.