говорят, он когда-то жил…
он был молод, а после стар.
из его бесконечных жил
каждый миг вытекал нектар.
говорят, он любил цветы,
проливные дожди и лужи…
он умел поджигать мосты
и кому-то был очень нужен.
иногда он листал журнал
и бродил по чьему-то следу…
говорят, что он что-то знал,
а о чём-то совсем не ведал.
говорят, он топил в вине
что-то там… от чего не лечат.
и, порой, вспоминал о ней,
обнимая чужие плечи.
говорят, он точил копьё…
глядя в небо… вздыхал устало…
брал от жизни всегда своё.
говорят, что вполне хватало.
говорят, он считал года,
слушал блюз и болел простудой…
он так долго спешил туда,
что давно позабыл откуда…
говорят, в глубине души
в чём-то каялся запоздало…
говорят, он когда-то жил…
и однажды его не стало…