Ни дуэли, ни расстрела,
а, глядишь, убит поэт.
Машка спряла, мышка съела -
был вчера, сегодня нет.
Тот, кто был вчера поэтом,
жадно ловит воздух ртом:
он ещё на свете этом,
а поэзия - на том.
Два предшествующих века
было всё наоборот -
убивают человека,
а поэзия живёт.