Таких, как я, слагающих стихи,
На свете очень много дилетантов,
Но рифму слову, как подкову у блохи,
Способны подковать только таланты.
Я к таковым себя не отношу,
И стих стихом свой называть не смею,
Я лишь о том, что чувствую, пишу,
И загоняю в рифму, как умею.
Пишу о том, что пели все века,
Что смысл даёт нам в жизни, без сомненья,
И не напишет ни строки рука,
Без этого утратив вдохновенье.
И пусть я нового, быть может, не скажу,
Пусть до меня всё сказано прекрасно,
Но если тем кого-то поддержу,
То, значит, сочиняю не напрасно.