Письма из больницы, словно письма с фронта,
Знаешь что почти приговорён.
Так не далеко уже до горизонта,
Бой ещё не начат, но проигран он.
Строки на бумагу лягут кривым клином,
На слова простые упадёт слеза.
Стану я для Бога, новым его сыном,
Когда мне прикроют дочери глаза.
Ухожу от всех я далеко далёко,
Лишь в сердцах оставлю свой горячий след.
Мне уже не больно, но чуть-чуть не ловко,
Не успел я выполнить данный мной обет.
Хоть и дал что можно, как отец нормальный,
И как дед для внучек пожил я вполне.
Не всегда я был конечно идеальный,
Так сказать спасибо хочется жене.
На краю не просто осознать что было,
Между тем и этим миром задержусь.
Мыслей ещё много, сердце не остыло,
Близкие всё видят, как за них молюсь.
Вылью на бумагу что сказать не в силах,
А она всё примет, даст меня понять.
Голос мой остался на чужих могилах,
Мне теперь так просто всё осознавать.
Прожил жизнь достойно, делал то что должно,
Главное совсем не стыдно пред собой.
Упрекнуть меня, конечно в чём то можно,
Как любой мужик, я тоже не святой.
А болезнь расставила точки все жестоко,
Для кого я дорог и кому я враг.
Пролетела жизнь стремительным потоком,
Сотканная из удач и передряг.
Письма сохранятся, рукописи вечны,
Вы перечитаете, вспомните меня.
Ведь пути Господни, всё же бесконечны,
И пойду по ним я голову склоня.