У тигров синего окраса
Огнём вписали на роду
Искать под зимним плотным настом
Созданий нежных чехарду…
Там бабочки, оставив кокон,
Не могут к небу полететь—
Мороз, прижав просторы боком,
Создал для них в сугробе клеть…
И ходят тигры между сосен
И чутко ловят каждый звук…
Биенье крыл ветра уносят,
И глушит шелестом бамбук…
Но только тигры с синим мехом
Способны уловить напев,
Пока крыла не впали в негу
Без солнечных лучей на век…
И бабочки им благодарны
Всем сердцем трепетной души,
И кружится кортеж шикарный,
Фигур рисуя миражи…
Потом волшебные малышки
Летят как пламя на восток,
Где в Замке, снов листая вспышки,
Вздремнул Весны земной цветок…
Окружат бабочки в полёте
Так нужный в этот час побег,
И он бутон откроет лёгкий
И вскроет льды замёрзших рек…
Весна раздаст ветрам аккорды,
Вуаль смахнёт, дохнув в лицо,
И тигры вскинут к небу морды,
Прогнувшись наконец с ленцой…
Когда Закон был не нарушен,
Когда исполнен Высший Долг,
То можно птиц лесных послушать,
Вернувшись к прадедам в чертог…
Рисунок скопирован автором из интернета цветными шариковыми ручками...