Я, видимо, схожу с ума – я слышу умершую скрипку.
Стоит суровая зима, метелью выдуло дома.
Должно быть, ветер в зове труб навеял мне мою ошибку,
Но разве может ветер знать, какую музыку играть?
Вот он опять задел струну, скрипач невидимый, знакомый.
И звук волнует тишину, и я до света не усну.
Часы настенные стучат, скрипучи половицы дома,
но скрипка всё-таки звучит – я слышу музыку в ночи.
И доктор сядет на коня, незапряжённого в карету,
и полетит спасать меня от грусти тающего дня.
На все печали у него есть подходящие советы.
Но я не дам себя лечить – пусть лучше музыка звучит.