У каждого своя молитва,
Имея верой душе цель,
Как свет, как тайная калитка,
Как слёз незримая купель.
Есть облик ангельский
над ней –
Он есть, его не постигаем,
И ясность уст святых речей
Разумностью не разгадаем.
Но благодати торжество,
Грудь грешную томя, пронзает,
И сладкой болью естество
В себе себя же возвещает.
Промысел Божий. Покаяния
Плоды … Кому они даны?
Не нам решать. Благодарение! –
Свет, свет ответствует из тьмы.