Грустит поэт и может не напрасно,
Где огонёк мерцающей свечи.
А свет луны так смотрится прекрасно
И звёзды те, что падают в ночи.
Но он стоит, глядит на небо в звёздах,
Он отложил и книгу, и перо.
Там за окном стоит рябина в гроздьях,
А он слагает постоянно, как Пьеро.
Опять в камин подбросив новое полено,
Он в мыслях улетает без конца
К любви, что так страдает, несомненно.
И ждёт, как победитель ждёт венца.
А возвратившись к догоревшей свечке
Он понимает, будет снова ночь.
А этот бег напомнит бег по встречке,
Где все бессильны тут ему помочь.