На скалах неба - плоский профиль дня,
И с губ его дыхание заката
Срывает отзвучавшую сонату,
Написанную эхом для меня.
По арфам опустившихся ресниц
Скулит второй октавой сиплый ветер.
И пряди струн в межоблачном просвете
Причёсаны мотивами столиц.
Сто лиц, сто дней, сто раз спрошу о нём,
Ответы молчаливы и безнотны.
Репризу тьмы зашторивает плотно
Глухая ночь бемолящим дождём.
Картина Артема Чебохи «Лица»