Каждый поэт помышляет о славе,
Хочет оставить в истории след.
Был он рождён в славном граде Телави,
Или в Твери проживает поэт.
Кто говорит, что он пишет от скуки,
В стол, для себя, для души, просто так,
Тот графоман, его радости, муки,
Прочих увы не волнуют никак.
Мы не узнаем о нём, он безвестен.
Сгинет, уйдёт растворясь в никуда.
И потому, сам с собою бесчестен,
Надо стремиться к признанью всегда!
Чтоб восхищались поэта стихами,
Чтобы читали любимым своим!
С Пушкиным чтоб поменяться местами,
Вот она цель, и по сути экстрим.
Если же вы не поверите в чудо,
В силы природы и личный талант,
То и успех не придёт ниоткуда,
Профи не станет поэт-дилетант!