Мой муж – поэт, но всё же… Всё ж?
Мужчина он, собой хорош…
Кого же в нём люблю? Поэта, мужа?
Вот он кричит: «Стихи послушай!»
Уже накрыла стол ему, .. стоит вино…
А он твердит: «Я жду тебя … ужо давно!!!»
Вот вдохновенье!!! Это хмель!!!
Рубаи сочинил? Ужель?
Торопит он: «Иди скорей!
Во мне горит огонь страстей!»
Ужели, - думаю, - нужна я?
Мой муж – огонь? Горяч, как пламя?
Понять его я не сумею?
Да что же? Разве? Неужели?
А муж опять: «Не уж то время,
Чтоб медлить? Жду! Иди быстрее!»
Спешу к нему, оставив ужин,
Ведь муж любимый мне так нужен!
Скорее, нежели тогда,
Я стала понимать слова
Рубаев мужа моего –
Служить поэту нелегко.
Мне думать вовсе не желательно,
Что он какой-то…НЕВНИМАТЕЛЬНЫЙ
МУЖЧИНА…Но ПОЭТ сказал:
«Я о ТЕБЕ стихи писал…»