Поэт творит всю жизнь свою,
Недосыпая где-то.
Но, как назло, не издают
Книженции поэта.
С такой жестокостью мирясь,
Он пишет что есть силы
Бред, неизвестный отродясь
Даже кобыле сивой.
И, возгордясь своим трудом,
Поэт без физзарядки
Исправно чешет языком –
Шершавым, как две пятки.
Притом о славе мировой
Мечтает он нередко.
Но, не имея таковой,
Лишь плачется в жилетку.
И, пропитав её насквозь
Слезою горемычной,
Себе не скажет он: "Да брось
Писать бред фанатично".
А чтоб услышать мог его
Читатель в Интернете,
Поэт берёт весь скарб слогов
И на Стихи.ру лезет.
Там, сев на рифмодрандулет,
Поэт меняет в спешке
Жилетку на бронежилет
От критики с насмешкой.
Когда бронежилет на нём,
Его на пару с бредом
Не прошибить даже огнём
ПТРК-ракеты.
Тогда себя готовит он
Для вечности заветной...
А критик только удивлён:
"Ну, братец, охренел ты!"
11-02-2018