Воздух – это наше небо,
Мы по дну его часами
Ищем счастья, ищем хлеба,
Солнце ждём над головами.
Снова вдох, укрывшись пледом,
Ритм ведёт сердцебиенье.
Прожит вторник, среды, среды,
Скоро, скоро воскресенье.
И на дно, горизонтально,
Плыть сквозь снег и непогоду,
В этом мире нереальном
Всё вперёд, не зная броду.
Верить, упиваясь ночью,
Задыхаясь лунным светом ,
Что вверху, над многоточьем,
Ждёт нас маленькое лето,
Платье синее в горошек,
Каблучки и белый бантик.
Только след твой запорошен,
А в кармане смятый фантик...
30.01.2018 год
Михаил Аникеев
Москва