Умирают деревни и сёла,
реки вспять собираются течь...
Затопить бы дровишками печь,
да припомнить удачи от встреч,
не смогли мы которых сберечь,
саморучно себя обездоля.
Умирает сознание дня,
ночь приносит приветы признаний,
а душа уж больна от страданий,
от бессмысленных в жизни скитаний,
от ненужных уже обещаний,
что сгорели на свечках огня.
Может мы постарели, случайно,
не нашли в себе силы любить
и себя без остатка дарить,
чтоб судьбу на постой получить,
тишине,
верность в чувствах ценить,
по отдельности, может быть тайно.
Сквозняки пробирают и дрожь,
от скрипучей калитке к избушке,
где сопели мы ночью в подушки,
а по - утру бежали к кукушке,
чтоб года посчитать, на опушке,
сквозь густую, пахучую рожь.
На погосте давно старики,
а к погосту дороги не видно,
за что очень и очень обидно,
а душе и тоскливо и стыдно
и тропинка ведёт, змеевидна,
к городам, где судьбы тупики.
Кемерово - Кузбасс