А она надо мной заносит свою иглу,
улыбается мне так весело и довольно.
Убери свой язык, замолчи, схоронись в углу.
Мне не больно.
Мне уже всё равно, из чего там твоя игла,
что тебе прилетит за это – пинок иль орден.
Так защита снимается надцатого числа,
страх уходит.
Страх уходит, теперь без разницы, что за чем,
чья дорога длинней окажется, чья короче.
Убери свой язык, говорю, пусть он будет нем.
Впрочем, впрочем
каждый сам для себя выбирает свою игру,
каждый сам за себя и не видит того, кто с краю.
Уходи, говорю, я сломаю твою иглу.
Я сломаю.